周末的早晨，我难得起了个早。七点半的阳光还带着点凉意，斜斜地铺在去菜市场的路上。空气里有露水的味道，混着早点摊飘来的油条香。我挎着帆布袋，慢悠悠地走，心里什么也没想。
菜市场已经热闹起来了。卖菜的大姐们一边麻利地理着菜，一边吆喝着。我蹲下来挑番茄，她看了我一眼，说："今天番茄好，沙瓤的。"我捡了几个，她称完，又抓了一把小葱塞进袋子里，笑着说："回去烧汤，香。"我愣了一下，说了声谢谢。那把葱青翠翠的，带着泥土的湿气，很新鲜。
走到卖豆腐的摊位前，阿姨正拿刀划豆腐。她抬头看见我，眼睛弯起来："你来啦？今天的豆腐特别嫩，刚做出来的。"我有点意外。我确实常在周末来，但没想到她会记住我。她切了一方块，装在塑料袋里，递给我时又说："拿回去做麻婆豆腐，孩子肯定喜欢。"我接过来，袋子微微发凉，豆腐颤颤巍巍的，像一小块水做的云。
回家路上，阳光已经暖了。我手里拎着菜，心里莫名地轻快。其实不过是一把葱，一块豆腐，但那种被认出的感觉，像有人在你心上轻轻拍了一下。
中午，我系上围裙，把豆腐切成小方块，在盐水里泡了一会儿。热油下锅，肉末炒香，豆瓣酱和姜蒜末一放，整个厨房都热闹起来。豆腐倒进去，小心地推炒，加上半碗水，咕嘟咕嘟地冒着小泡。起锅前撒上一把葱花——正是早上那把多出来的。
端上桌时，热气腾腾。孩子跑过来，眼睛亮亮的："哇，妈妈做的麻婆豆腐！"他舀了一勺拌进饭里，辣得直吸气，却一口接一口。两碗饭下肚，他拍拍肚子，满足地叹了口气。我看着他的小脸，忽然觉得，早上那趟菜市场，走得真值。
那把葱，那块豆腐，还有那个记得我的阿姨——它们好像都在说，生活啊，其实一直待我不薄。
下午收拾厨房，我擦着灶台，又想起卖豆腐阿姨的笑脸。她每天守在那方小小的摊子前，见过多少人，却能记住一个普通的我。也许，这就是人间烟火里藏着的温柔吧。
晚上，孩子睡了。我坐在客厅里，窗外的灯一盏一盏亮起来。我想记下今天，不是因为做了什么了不起的事，而是因为——
被人记得，真好。
明天，我还会再去那个菜市场，再去买一把葱，买一块豆腐。